Anita vive sola nel suo appartamento. Le stanze odorano di armadio e fiori finti, sussurrano preghiere e vecchie réclame, sanno di brodo e vino scadente – ma Anita ama questo luogo. Anzi: Anita è questo luogo, perché fuori di esso non potrebbe esistere. Se Anita aprisse la porta di casa sentirebbe il pavimento fuori dalla porta crollarle sotto, perché le mattonelle del pianerottolo sono finte e Anita lo sa: sotto c’è un pozzo nero e stretto, pronto a risucchiarla.⁠

⁠

Anita è in bilico sui confini: quelli fra il suo appartamento e il mondo esterno, quelli fra i suoi sogni e i suoi ricordi, quelli fra la psicosi e la realtà. Non vuole fuggire, ma stare in equilibro su una superficie di cretti che si restringe sempre di più.⁠